On irony

Agora vejo quanto sofreste, Manuela Ferreira Leite.

Viagem no metro

Viajo no metro, nas estradas do olhar conheço países, nações, sentimentos, confusões, amores, dissabores. Dizem que os olhos são o espelho da alma.

Um olhar…

Um olhar curioso, misterioso. É na troca de olhares que se descobre o mundo.

Viajo no olhar, percorro todo e todos nesta lata que arranha os ouvidos. São vidas e vidas e vividas e (des)vividas e pessoas. Conheço o mundo aqui, Na solidão de mim mesmo encontro-me mais só no olhar. O olhar desviante, tímido e repressor. Todos eles me deprimem. Olho e volto a olhar na esperança de num olhar me encontrar. Que me veja, que me torne. O metro é momento de olhares. Aprecio cada pessoa pela beleza que tem, porque o ser humano é belo em toda a sua essência. É esplêndido.

É um olhar.

30.10.2009

Honni soit qui mal y pense

À saída da estação de comboios dos Foros da Amora um casal namorava. Olho de relance e continuo. Automaticamente obrigo-me a olhar outra vez, havia qualquer coisa que não estava bem. Perco-me durante dois segundos até perceber o que havia de errado naquele quadro: a rapariga massajava o membro do rapaz (ainda dentro das calças) enquanto ele, com a mão por baixo da camisola da moça lhe afagava o peito direito, e isto tudo ao mesmo tempo que se beijavam alarvemente. Vim para casa a pensar no momento das nossas vidas em que deixaremos de nos admirar com estas coisas: quer porque nos habituamos quer porque com o andar da carruagem elas passarão a ser normais. Na altura não me contive e denunciei-me, como sempre, pelas expressões. Mas não será sempre assim.

Três vivas aos nossos apócrifos!

O falso leitor

Na plataforma da estação de comboios de Entrecampos um homem dos seus quarenta anos lia Hannah Arendt, 'A condição humana' na tradução (excelente, diga-se) da Relógio d'água. Até aqui, ao que parece, nada de mal. Errado: este homem, aparentemente tão culto e bem formado seria aquilo a que George Steiner classificaria como o 'leitor comum' em oposição ao 'leitor incomum'. Eis a representação do segundo:

Filósofo lendo, Jean-Baptiste Chardin, (1734)

Não vou reproduzir a teoria de Steiner (publicada no ensaio 'O leitor incomum' reproduzido em Portugal na obra 'Paixão Intacta', também publicada pela Relógio d'água), não por seu desmérito mas porque me faltam o engenho e a arte para fazê-lo com a mesma mestria em menos espaço e tempo.

Numa estação de comboios pode ler-se Hannah Arendt, mas não pode perceber-se Hannah Arendt. Certas leituras, e quase sempre as melhores e mais penetrantes exigem um tempo e um modo, no fundo a constituição de um cerimonial bem mais que simbólico. Por isso fazem-me confusão as pessoas que gostam de estudar em centros comerciais ou em casa com a música ligada e o computador acesso. Não é apenas uma maneira de ignorar a obra, é também uma maneira de desrespeitar o autor (embora tal não seja possível segundo as teorias hermenêuticas que colocam em primeiro plano o princípio da liberdade e da independência autoral da obra como livro aberto) e a nossa qualidade de leitores. A questão é que uma pessoa que lê Hannah Arendt devia saber tudo isto, pelo simples facto de já ter chegado a tal patamar de erudição. Ao contrário: como uma peste, alastra a má leitura por entre dedicados leitores. Este tipo de erros desculpam-se apenas à avidez de um jovem de vinte anos que crê não ter tempo. De qualquer modo bem nos avisa Nabokov nas suas aulas de literatura: o que lemos assim não apreendemos: teremos que reler. E acrescento eu: trabalhamos em erro para chegar, bem tarde na vida, ao ponto em que podemos dizer: já sei ler.

José António Borges

23 de Outubro. 2009

A Culpa

De quem é a culpa? A culpa é da vontade. Da vontade animal que sai dentro de mim. Rasgando o meu ser puro que se devotou à razão. Essa vontade que sai sem pudor. A vontade de ser, de fazer, de acontecer, de conhecer.
A vontade de morrer. De nascer. Renascer.

Essa culpa, dessa vontade. Essa vontade rebelde que vive dentro de mim. Que escolhe por mim, vive por mim. Sem se reger pelas minhas regras. Ai! Que vontade.

Essa vontade de um beijo. Vontade de ficar e não partir, vontade de crescer sem ficar velho. É tudo culpa dessa vontade.



Já diz na música, “a culpa é da vontade que vive dentro de mim e só morre com a idade, com a idade do meu fim. A culpa é da vontade…”

A feroz punhalada do realismo

Tal como matéria atrai matéria, por forças invisíveis, de ferocidade impar, a vida atrai-nos para a dura realidade.
Um corpo cai pelas forças gravíticas que nele actuam, assim o é quando estamos prostrados no mundo dos sonhos e caímos na realidade que nos rodeia. Realidade essa que continua a ser um sonho.
Andamos sempre a deambular pelo eterno sonho da vida, tropeçando.
Torno-me pedra para não pensar na vida que me rodeia, torno-me inanimado, mas nem isso faz com que deixe de ver o mundo exterior. É no silêncio da minha existência que melhor compreendo que estar só é ser se o melhor espectador da desgraça que nos rodeia. Nem na solidão somos donos da nossa própria vida, porque não somos sós, não somos un(ic)os. A entropia de dois atómos “sozinhos” é maior, do que quando estes estão ligados. A entropia é a desordem. É fácil compreender o porquê da solidão ser a nossa primeira inimiga.
A fuga à realidade é o social. É o lubrificar da mente com momentos plásticos retirados e recortados a partir de verdadeiras imagens que doem. O que é arte senão a tentativa de por belo o feio?
Tropeço mais uma vez na dura realidade. Porque os sonhos só nos iludem por escassos momentos, fugacidade da vida que por si só já é efémera.
Eu sonhei poder mudar. Poder mudar algo, alguém, ou a mim mesmo. Mas como sempre, tropecei. Mais um sonho para poder juntar ao conjunto de elementos infinitos cujo sistema de equações é impossível.

Sonho, caio.

'Apócrifacias'

Do grego, Apokryphos, é sinónimo de algo cuja autenticidade não se encontra verificada, algo oculto, que obedece a outro rito que não o oficial. No cristianismo, lembrar os textos apócrifos. Para Nietzsche toda a moral era apócrifa, bem como todas as tentativas de dar um ponto de apoio intelectual aos homens: imperativos categóricos de Kant? dúvida metódica de Descartes? Por favor! Mas os apócrifos somos agora nós. Aos vossos olhos, ó conformados do televício! Por isso tremei, que um espectro ensombra a vossa vida: o espectro da verdade apócrifa!